Concurso de Relatos: El último solo de clarinete

TÍTULO: EL ÚLTIMO SOLO DE CLARINETE

Fuera llovía.

Era una de esas tardes en las que sentarse a mirar por la ventana era lo mejor que se podía hacer. Mientras miraba las gotas de agua caer sobre los cristales y sentía el olor a potaje que venía de la cocina, un rastro de melancolía pareció apoderarse de mi.

De pequeños, en las tardes como aquella mi hermana y yo nos sentábamos a jugar a las cartas en el suelo del salón. A mi hermana siempre le gustaba hacerme pequeñas trampas para ganarme. A mi no me importaba, me gustaba verla con aquella sonrisa de traviesa cada vez que no jugaba limpio. Siempre acababa ganando ella, a mi me bastaba con verla llena de orgullo por ser mejor jugando a las cartas que su hermano mayor.

Cuando llegaba la noche la abuela nos llevaba nuestro plato de sopa caliente al salón y mientras nosotros cenábamos, ella se sentaba en su vieja mecedora a coser los botones que día tras día se nos caían de las deshilachadas camisas. Antes tenía los dedos más ágiles que jamás había visto, ahora la artrosis había hecho sus estragos en aquellas manos perfectamente esculpidas, ya no podía coser.

A las nueve y media llegaba siempre el abuelo, y la abuela corría presurosa a ponerle su plato de sopa caliente. Cuando terminaba, jugaba una mano al chinchón con nosotros y después de dejarnos ganar cantosamente nos enviaba a la cama.

Fuera seguía lloviendo cada vez más fuerte.

Después de irnos a nuestra habitación y tras un buen rato de peleas y diversión con los cojines la voz grave y seria del abuelo nos interrumpía imponiendo respeto. La abuela entraba por la puerta y nosotros corríamos a meternos en cama, debajo de las mantas calientes; ya nos había puesto sendas bolsas de agua caliente dentro a media tarde. Tras darnos las buenas noches cerraba la puerta. Después un rato de silencio, las notas del clarinete del abuelo comenzaban a llegarnos desde el salón. Todas las noches caíamos bajo la influencia de Morfeo tras escuchar los increíbles solos de ese instrumento que él mismo componía.

Las gotas de agua sobre el tejado hacían ya un ruido ensordecedor.

Las ruedas del viejo carro estacionado desde hace años a un lado de la casa ya estaban cubiertas por el agua. Desde que el abuelo se había jubilado no se había movido ni un milímetro. Antes tarde tras tarde, lloviese, ventase o tronase, el abuelo enganchaba a una de las vacas al carro e iba a hacer su labor al campo. A veces nosotros íbamos con él. Nos gustaba tirarnos encima de la hierba fresca bajo el sol encima del carro. Cuando nos cansábamos de estar allí buscando formas a las nubes lo ayudábamos para que terminase antes su tarea y así volver antes a casa. Esos días las partidas de cartas de la noche eran más alegres y la sopa más sabrosa. Y cuando nos íbamos a cama el abuelo tocaba las mejores piezas.

Un trueno, hizo que saliese de mis recuerdos.

Al rato la abuela me avisó para que llevase los platos de sopa caliente al salón. Ella ya no podía traerlos, su bastón se lo impedía. Desperté a mi hermana que cabeceaba encima de su libro de ciencias y nos sentamos en el suelo a tomar la sopa. Tal y como hacíamos cuando éramos niños, sólo que esta vez nuestro entretenimiento era escuchar la temible tormenta que se había armado en el exterior.

No me gustaban las tormentas.

A las nueve y media en punto sonó el timbre. La abuela salió de su ensimismamiento para abrir la puerta. Un hombre que no conocía estaba en el umbral y le susurró algo. Sin más se fue. La abuela se quedó allí parada con la puerta abierta viéndolo desaparecer. Y al fin se giró. Dos grandes lágrimas brotaban de sus ojos y solo acertó a pronunciar unas palabras: